Без названия.

Однажды, знойным летним днём где-то между 10-11 часами утра я мирно прогуливался по улице им. Сальвадора Альенде. Всё было хорошо: солнышко славно согревало мою лысину (я был без головного убора), птички радостно напевали свои песенки о бессмысленности людских забот, а дворник Михайлов всё так же угрюмо мёл свой 63-ий участок квартала, выделенный ему местным префектом Иваном Адамовичем Зинко. Вокруг всё было таким же, как и всегда. Оно так и продолжало бы быть, если бы вдруг меня не сбила машина…

Я чувствую, что читатель заинтересовался моим рассказом. «А как же это так сбила?», - спросите вы, - «очень интересно – легонько или насмерть; а какая была машина?»

Я подумаю немного, помолчу и отвечу: «Сбила? Да-а, сбила. Ну-у, ну не так, чтобы очень сильно сбила, но и нельзя сказать, чтобы слабо. А машина была самая обыкновенная, похожая на любую из массы машин, находящихся в вечном движении, сталкивающихся, тормозящих, ускоряющихся. Единственно, что было странно – в ней не было водителя, хотя, может быть, он наклонился в момент столкновения, и я его просто не заметил?».

Меня сбили, как сбивают всякого, праздно шатающегося без дела, глядящего по сторонам в надежде чем-нибудь удовлетворить своё любопытство или в задумчивости бредущего отяжелевшей походкой и размышляющего на тему никчёмности жизни без цели, и сравнивающего материалистические и идеалистические доктрины оценки мироздания. В любом случае, после этого происшествия меня ни стало…

1. Далее см. стихотворение Державина «Памятник».

или

2. А товарищ Альенде даже и не подозревал, что всё так нехорошо закончится.